К утру измученный бессонницей

вздохнёшь — не тех, наверно, ждал,

трепещет бабочкой-лимонницей

листочек на игле дождя.

Осины красятся румянами,

а тучи набирают вес,

притих укутанный туманами

простуженный осенний лес.

От свиста ветра лужа морщится,

а ты всё предаёшь суду,

и желтизной больная рощица

неделю мечется в бреду.

Кленовый лист ладонью скрюченной

взъерошил волосы куста…

и кем-то осени поручено

всё ставить на свои места.

Валерий Мазманян